Alas en los Ojos

En las vertebras de tus palabras, donde se aloja ese parasita de vida propia, vida impropia, pura, abrupta, esa vida que atropella, las rugosidades que se arrastran oscilando hecho arena mojada en un que se yo de amnesia previa que emerge de tus urgentes excesos.

No sale de tu boca la voz, pero de una existencia anterior a tu cuerpo, la voz de ese insecto que palpita y suspira subcutáneamente, furtivamente, y deja acá o allá un pedazo de ala a ser visto en tu ojos abiertos, lo sé.

Hay una vida tan inmensa transpirando de tus poros que tengo miedo de morir de exceso por simplemente acercarme.

Pero insisto, porque existo cuando estoy cerca de ti. Y cuando veo alas en tus ojos es cuando vuelvo a nacer, todo de nuevo.

Todo de nuevo.

Color Tinta

Mi amor pinta. Pinta países coloridos de piedra y arboles, pinta araucarias en campos ocres, pinta tulipanes amarillos sobre pastos verdes. Inventa raíces mientras se desconecta totalmente del mundo, crea casitas blancas tiradas cerca de ríos indeterminados.

Su cielo es siempre azul, siempre los colores primitivos de las cosas. El silencio es optimista mientras crea sus cuadros, que llenan las paredes del living, las paredes de la habitación, todos expuestos sin mucho orden más que juntos, unos sobre los otros, revelando en cifras su vida misteriosa.

No hay nadie en ningún paisaje, son ciudades vacías, es la naturaleza intacta.

He aquí el Caos

No se como empezar lo que no tiene medio, ni fin, ni comienzo. Lo que no se sabe si nació para ser nunca o siempre.

Que verdades brotan del caos? Que derecho tienen ellos de imponerse de tal manera que creemos tanto, pero tanto en algo inventado?

En medio a tantos errores que quieren ser aciertos, se entrecruzan vidas, sudores y miradas. Todo lo que late.

Caldera de almas que se mezclan para renacer todos los días donde todo hace sentido, para quien la entrega no es poca: el ojo del huracán.

La locura de Dionisio enamorado por la casi serenidad de Apolo, sin tener medida, se transborda en exacerbamiento.

Los cuerpos entrelazados indistinguibles, solo saben amar. Sentir. Es todo efímero, sazonando con el placer del ser humano y la embriaguez de todo lo que es dividido.

He aquí el caos.

(Per)Sigo

Un breve instante de escape. De percepción, de desconcierto, o de duda.

El suave control de la desesperación. Palpitando ondas por todo mi cuerpo.

Se inicia la búsqueda. Los pasos se van firmando de a poco. Cuanto más se acelera, más las palabras empiezan a huir. Cuando casi se puede alcanzarlas y ponerlas en el mundo... Ellas ya se fueron, dejando apenas lagunas desconformes.

Y así seguirán las cosas… No hay más nada que decir. Que se haga eco el silencio. Que se arrastren las horas, y que con suerte, una luz elija hacerse verdad. Que un rayo de indulgencia caiga sobre la egida fría de la ignorancia.

Porque no puedo aceptar nada, entonces (per)sigo. Sueño.

Algo que sea imposible de tocar.

Ojos y Escalofríos

Lo que quiero es muy simple. Muy sutil. Quiero todo rápido, liquido, oscilante, no quiero nada que me ate a mis extremidades, nada que atropelle mi vuelo. Quiero sensaciones en maremotos. Soy ciego a las entendimientos, ciego al políticamente correcto, al socialmente esperado, ciego al moralismo de hamaca. Nada me interesa.

Lo único que quiero y espero es tocar un rostro por la simple descubierta de su textura, de sus muescas, de sus rebotes, quiero descubrir un rostro con curiosidad de un niño.

Tocar el pelo, deslizar los dedos, sentir la piel, hacer cariño, extrañar, sin que se entienda por eso que deseo cualquier cosa que va más allá. La verdad, a veces tengo escalofríos y mis ojos se transforman en un especie de telescopio: Puedo ver mucho más. Y las hojas y luces y gotas y los ojos y los minúsculos sonidos y las microscópicas texturas, las veo como si yo ya no hiciera parte de mi propio cuerpo y no fuera más una persona.

Por eso lo que es realmente existir, para mí es un misterio que nunca antes se habló; como si no existiera, como si nunca fuera a existir. Aéreo y astral, voy pairando entre las sutileza, hasta que entonces nada más es feo – en las pequeñas lagunas, en las grietas, una maravilla de vida que no se compara con ninguna otra. No veo más colores, géneros, etnias, géneros, no existen los viejos rótulos, conceptos previos o categorías, todo es transformado en un enredado de vida en que solo se ve la existencia misma, burbujeando y burbujeando, una obra maestra en perfectos y milimétricos detalles.

Lo triste es nunca más podré decir: “Que bonita.” Sin que me interpreten de otra manera. Lo que quiero es tan simple. Quiero un ojo gelatinoso, vivo, lúcido, una pulsante pupila que me mira hasta lo más profundo, hasta que todo explota y yo pueda volver a mí.

Juntos Siempre

Lo merecías. No quería hacer eso, lo juro. Nunca fue mi intención. Pero lo merecías.
Que alguien imagine lo que es, verte, acá adelante mío, tranquila, en paz, como si estuvieras durmiendo. Mientras toco ese hermoso pelo color fuego, pasando las puntas de los dedos por un rostro, aún caliente.
Te amé como cualquier persona puede llegar a amar un amor, y fuiste la primera por quien me sentí así. La verdad, nunca pensé que sería capaz de desarrollar ese sentimiento, pero lo hice. Lo descubrí por vos.
Y como me recompensaste? Te acordas? Me rechazaste, me dejaste de lado, como si fuera basura. Y te avisé, nadie me rechaza. Por eso no me arrepiento de lo que hice, fue noble. Nadie lo admitiría pero todos saben.
Te imploré, y todo lo que vi fue como te ibas con otro, como si fuera un animal sin sentimientos. Es obvio entonces entender como llegamos a esta conclusión, es fácil entender porque hice lo que hice. Porque alguien habría de poder tenerte, si ese alguien no soy yo?
Es hermoso volver a verte, aunque no sepas que te veo. Tus ojos ahora cerrados, tu piel más pálida a cada segundo que pasa, tu vida huyendo de esta tierra como el suspiro de un ángel. Y vuelvo a sonreír. Sos hermosa.
Una belleza que se aprecia más cuando estas muerta, que cuando viva. Beso tus labios, por la primera vez. El gusto dulce aun existía, pero se siente algo amargo, son tus labios, ya están helados.
No lo hice por venganza, no lo hice para que sufrieras. Lo hice por amor, nuestro amor, y aunque ahora no lo entiendas, algún día verás la luz. Como yo la veo. Y así estaremos juntos, para siempre. Siempre.

Creatividad

Era nueva y llena de vida… Se murió, se fue, me abandonó. Las razones aún no se saben, me pierdo en el misterio. No dejó herederos y no firmó testamento. Dejo huérfanos a muchos párrafos inacabados y a textos solitarios alejados de un inicio o de un  final. Y no satisfecha con atormentarme en su ausencia eligió llevarse también la paciencia de las longas tramas y el suspenso de los personajes bien estructurados y complicados.
Se encerró en su habitación y llevó la llave de todas aquellas lindas historias de amor y secreto, de cómo hacer arte del sufrimiento y del dolor. Y a partir de su inesperado adiós, termine también por abrir mis ojos y nada pude ver. Los chistes tontos, las poesías rápidas y las respuestas a veces inteligentes también me abandonaron por completo: no encuentro sentido en hacerme eso justo ahora. Las frases cortas tampoco aparecieron, las frases de despedida que tanto me ayudaban en el final, se hicieron recuerdo de algo que no tengo más.
Es así, aquí descansa mi creatividad. Se murió, no se sabe de que. Pero aun no la enterré. Aún tengo esperanzas de que sea solamente, una triste, pero temporaria, catalepsia.

Todos Iguales

Infelizmente la vida nos muestra como las personas realmente son en su interior. No te engañes, allá no existe nada de brillante o de plumas blancas, allá no hay nada lindo o calido que nos haga querer volver. En su interior, donde las fantasías son dispensables y los sueños inconsecuentes, todos saben quienes realmente son y de lo que son realmente capaces de hacer para conseguir lo que quieren. Todos son vulnerables lo suficiente como para dejarse influenciar por la sociedad gris, obligados a seguir reglas impuestas por nadie pero para todos. Nadie es cien por ciento libre, y mucho menos inocente. La vida nos lleva a percibir que nosotros somos como todos los otros, completamente corruptibles. Perdóname por eso, querido lector, pero soy exactamente como todos los demás. ¿Es esto un sueño? ¿O finalmente he perdido totalmente el uso de la razón?

Gestos

Al poeta, el gesto,

En lo máximo, la silaba

O, mejor, el silencio.

Explosivo e inmutable afonía,

Del amor que conquista.

Confesar sin miedo de mentir,

Que en vos encontré la inspiración,

Que me faltaba para escribir.

Creo que siempre la amaré,

Pero no la quiero más,

No es deseo,

Ni la nostalgia.

Sinceramente,

Ni es verdad.

Burbujas

Intente diferenciar todos los sabores,

Mezclar todos los aromas,

Destilar todos los colores,

Y así hacer un jardín de la melodía.

Ser tragado,

Por un agujero negro de emociones.

Para nunca más volver.

No quiero volver,

No voy a volver.

Quiero simplemente ver al mundo,

A través de una burbuja de jabón,

Y fingir que todo esto,

Nada más es una película.

Ciego y Mudo

Un poeta es siempre hermano del viento y del agua.

Deja su ritmo por donde pasa.

Si yo ni sé donde estoy,

como puedo esperar que algún oído me escuche?

Ah! si yo ni se quien soy!

Como puedo esperar que alguién me quiera?

No sé quien soy, no se donde voy,

Un poeta que no ve en un mundo sin ojos,

Un mundo que se calla con un poeta mudo.

Lado Distinto

No sé realmente, lo que más me molesta; si la hipocresía de los idiotas que no tienen noción de lo que piensan o de esta prisión de moralistas de los días iguales, donde siquiera tenemos el derecho de realmente hablar.

Mira que vivimos en un mundo democrático. Mismo que el capitalismo sea dueño de todo y vive a dictarnos reglas en tiempos absurdos para lo que se puede o no se puede. Todo bien que locos no necesitan reglas y creo fielmente que estoy dentro de esa escala.

No creo que el respecto al próximo este tan conectado a dejar de ser lo que somos o hacer lo no nos gusta.

Existen momentos en que pienso que ya vi, viví y sentí todo. Pero no es bien así. Miro al espejo y no se como, ni con que magia, logro ver otra imagen reflejada, pero confieso que me gusta lo que veo y me encanta lo que puedo ser.

Me gusta hacer con que mi historia sea un tanto distinta.

Me gusta la rebeldía de las revoluciones

De la pelea en las contradicciones de pensamientos.

De estas ganas de romper las leyes.

Y de ese descaso que grita con las reglas.

Me gusta lo que es normal, amo el sexo y le grito al mundo que eso es necesario. Me gusta la sensación de peligro y de esa cosa de ser lo que soy sin miedo.

Ser el lado distinto. Ser el final.

Revirarme por opuesto. Proteger a los suyos, a los míos y a los nuestros. Y ver que vale la pena ser algo. Mismo que en realidad no sepamos lo que somos!

Brócolis

Conocí gente, uno siempre conoce gente cuando viaja. Y una de esas amistades de verano nos invitó, a mi hermano y a mí, a una cena con unos chicos que se hospedaban en un hostel cerca mi casa. Y había de todo.

Pintores, actores, poetas, músicos, hippies, vagos, viejos divorciados, viejos viejos, vegetarianos, misioneros, mochileros y mucho más.

La cena consistía en que cada persona debería llevar algo de comida y allá probar cosas nuevas. Como obviamente, mis capacidades culinarias se limitan a huevo frito y salchichas, incentive a mi hermano, el cocinero, que hiciera algo especial. El maldito prepara un riquísimo escondidinho, una comida brasilera que nos les pienso contar de que consiste, porque me divierte dejarlos ahogados en curiosidad.

Llegamos al ya mencionado hostel y fuimos saludando a la gente. El lugar era hermoso, toda una onda playera y una arquitectura de los tiempo del Brasil Imperial. Me quedé unos buenos minutos perdido en las curvas y rectas, en los colores y formas del lugar. Al final nos sentamos y empezamos a comer.

Había mucho alcohol en la mesa, sin joda, había demasiado. Entonces sinceramente, después de sentarme solo tengo algunos flashes de memoria de lo que realmente pasó.

Me acuerdo de comer hommus, de mucho vodka, de cantar en voz alta, de discutir sobre los derechos de los homosexuales (siempre estuve muy a favor), de futbol, religión, mujeres y de brócolis.

Eso del brócolis, es lo que mejor me acuerdo y por culpa de una frase. Una muy perturbadora, pero excelente frase.

Uno de los platos era algo hecho de brócolis, pero el olor y la apariencia no eran muy tentadores. El sabor no se, pero me imagino que tampoco.

La chica, una rubia finlandesa muy bonita, no entendía porque la gente no probaba su horrible comida y pide a uno de los chicos una explicación coherente.

El chico dice las palabras que hicieron valer la pena salir:

- Es que los brócolis son como el sexo anal, si te fuerzan a probarlo cuando niño, no te van a gustar cuando sos mayor.

Me reí y me fui feliz.

Noche para Historias

♪ Joao Bosco e Vinicius - Chora, Me Liga
(el teclado anda mal...)

A veces cuando el sol se esconde bajo el mar, el cielo lo acompaña cambiando de color. Y fue lo que pasó aquel miércoles. Me encontraba sentando en la mesa al lado de la pileta, fumaba uno de los últimos cigarrillos del paquete y me aburría sin prestar atención al paisaje que se me presentaba.

El cigarrillo se terminó y cuando me ví sin nada que hacer, resolví salir de la casa. Caminando por el patio hasta la salida de adelante, logré llegar a la playa, mi vecina. Demasiada suerte tener una vecina tan hermosa. La arena no quema mis pies y el sol no lastima mis ojos, me olvidé la remera adentro y aproveché para tirarme al agua.

Ya en el mar, me dí cuenta de que la isla no está lejos. Nunca me pregunté el porque de nunca haber ido hasta allá antes. Se que hay algunas pocas casas, y que más que nada sirve de puerto de descanso para algunos pequeños barcos de pesca, de esos más familiares.

Talvez influenciado por el desafío de la distancia, o alimentado por el aburrimiento constante. Elegi nadar hasta allá, y fue dificil. Cansado llegué, y en la arena descansé. Unos hermosos y muy merecidos minutos de descanso después de enfrentar el mar.

El cielo cambiaba de color, estaba naranja y se oscurecia, pero no me di cuenta. Me levanté y quise explorar la isla, fui caminando por los arboles, buscando pajaros, apreciando rocas, buscando rios, subiendo arboles, desviando hormigueros e inventando historias.

Me sentí un Robinson Crusoe, o el tipo aquel de la pelicula con Tom Hanks. Me hacia falta un Wilson. La noche llegó, y finalmente me di cuenta. En la oscuridad de la noche, la selva se hace poderosa, y la gente se hace pequeña, y ante el poder de la naturaleza me quedé callado, con algo de miedo, buscando el camino a casa.

Caminé por un buen tiempo, o por lo menos eso pareció. Y entonces escuché música. Escuche el sonido de tambores y guitarras, y despacio me fui acercando, llegue a pocos metros del grupo de hombres musicos.

No se como, talvez hice algun ruído, pero uno de ellos sintió mi presencia se dio vuelta y tiró su pandereta contra mí. Un tiro perfecto en la frente. Griteí más por el susto que por el dolor, realmente no la vi venir.

Una parte del grupo se acerca hacía mi y me pregunta si estoy bien, el chico que me tiro la pandereta pide perdon, por su actitud parecia ser mas chicos que yo, pero fisicamente aparentaba tener unos buenos anos mas.

Me invitaron a sentarme con ellos y algo intimidado acepte. Eran ese grupo de gente que habla mucho y te ofrece mucho, y como que no da tiempo de decir que no o decir cualquier cosa, entonces simplemente uno se deja llevar.

Seguian cantando canciones raras, eran en portugués, pero no las conocía. finalmente empezaron a cantar las canciones de Roberto Carlos y, me acorde de mi abuela cantando cuando era más chico y pude acompañarlos. Sonreían al ver mis fracasadas tentativas de cantar.

Me preguntaron si yo tenía que volver a la playa, y les dije que si pero que no sabia como. Ellos me ofrecieron transporte pero me avisaron que antes necesitaban trabajar, curioso me ofreci para ayudar.

Por lo que entendi, y entendi poco, ellos pescan a la noche porque la cantidad de peces en ese horario es mucho mayor. Entonces en un pequeno barco estaban, Don Roberto, sus dos hijos que tenian nombres tan peculiares que ya ni me acuerdo, y yo. Armados con redes y buena voluntad nos adentramos en la noche absoluta. Y tirabamos las redes y esperabamos, y recogiamos para volver a tirar y asi seguimos en un ritual de esfuerzo, paciencia y amistad.

Para mi sorpresa, logramos pescar una buena cantidad, y somada a la de los otros barcos, era algo que llegaba a llamar la atencion de la gente. Pero como prometido, despues de la pesca volvimos a la playa, los ayude a meter los peces en un camion frigorifico, algo caido a los pedazos y sospechoso de no enfriar cosa alguna y empece a despedirme. Pero Don Roberto no me deja.

- Te vas ahora que llega la mejor parte de la noche?

- Ah si? Que pasa ahora?

- Y ahora contamos historias.

Admito que odie mucho a Don Roberto en ese momento. Estaba cansado, sucio, mis manos dolian de tanto tirar redes, pero la curiosidad era grande. Que historias eran esas. Y esa fue mi pregunta.

- Las mejores historias de amores perdidos que vas a escuchar en tu vida.

Y tuve que quedarme. Quería saber, queria escuchar las historias de esos hombres. Y me sorprendí, y les quiero contar, pero después, otro día.

Vacaciones con mis Hermanos

♪ David Ghetta - Gettin Over U

Augusto: Creo que lo tengo. Un hombre tratando de entender a sí mismo no es más loco que un hombre que no trata de entender a sí mismo.

Joao: O es tan loco cuanto.

Augusto: O es tan loco cuando.

Joao: Y el hace las dos cosas.

Augusto: Ahí lo tenes.

Joao: Delirando sanamente.

=====

Jorge: No importa, no creo en eso de todos modos
Augusto: En que?

Jorge: Estados Unidos.
Augusto: Solo una conspiracion de cartografos, entonces?

=====

Joao: Que es la primera cosa de que te acordas?

Jorge: Mmmmm... No, no sirve. Fue hace mucho tiempo.

Joao: No me entendiste. Cual es la primera cosa de que te acordas despues de todas las cosas que te olvidaste.

Jorge: Ah, a ver... Me olvide la pregunta.

=====

Olga: Por qué?

Joao: Ah... Por qué?

Augusto: Exactamente eso!

Joao: Exactamente qué?

Augusto: Exactamente por qué?

Joao: ... Exactamente por qué, qué?

Augusto: Qué?

Joao: Por qué?

Augusto: Por que... Exactamente?

Olga: Están locos?!

Joao: Qué?

Que Esperan Ellas de Nosotros

♪ Riot Radio - The Dead 60's

Me junte con los chicos y estábamos hablando de mujeres, novias, salientes, ex novias, etc. Al final llegamos a la conclusión que ellas son demasiado para nosotros, no tenemos la capacidad mental para realmente entenderlas. Si por lo menos nos dieran uno u otro consejo sobre que hacer para, al final, hacer las cosas bien…

Entonces me puse a averiguar. Fui preguntando, pidiendo consejos. Y haciendo, todo como una carta. Gracias chicas.

Podes invadir o llegar con sutileza, pero no tan despacio porque me duermo. No me grites, tengo el pésimo hábito de revidar. Despierto a la mañana con un excelente humor pero, déjame limpiar los dientes primero. Tócame mucho, principalmente en el pelo, y mentí sobre mi avasalladora belleza. Tengo vida propia, háceme extrañarte, contame cosas que me hacen reír, pero no me contes chistes y no seas prejuicioso, no percas tiempo, cultivando ese tipo de herencia de tus padres. Viaja antes de conocerme, sufrí antes de mí para reconocerme. Gasta plata en mí, pero no por mí. Cree en las verdad que digo y también en las mentiras, ellas serán raras y siempre por una buena razón. Respeta mis lágrimas, dejame sola, volve cuando te llame y, no me obedezcas siempre porque también me gusta ser contrariada. (O sea, nos quedamos con ellas, cuando lloran, sí?). No me subestimes, porque te voy a sorprender y me vas a perder. Se mas fuerte que yo, y menos altruista! No te vistas tan bien… me gusta la camisa fuera del pantalón, me gustan los brazos, me gustan las piernas y me gusta mucho el cuello. Reverenciare todo en vos que este a mi gusto: boca, pelo, pelos del pecho, la rodilla lastimada, tenes que lastimarte a veces, no importa la edad. Lee, elegí tus propios libros, y volve a leerlos. Regalos! No seas esclavo de la televisión, ni xiïta en contra. No seas mi esclavo, ni mi hijo, ni mi padre. Elegí un papel para vos que aun no haya sido tomado y reinvéntalo muchas otras veces más.

Volveme loca al menos una vez por mes pero, haceme una loca buena, una loca que vea algo gracioso en todo lo que rime con loca: ronca, mandioca, boca. Ama la música y el sexo, nunca dejes de hacerme el amor, pero siempre innovando porque la rutina aburre. Enamórate de un deporte. No me hables del futuro, pero planéalos sin que lo sepa. Dejame manejar tu auto. Quiero verte nervioso, inquieto, mira a otras mujeres (con los ojos) , tene amigos, y hablen muchas pelotudeces juntos. No me contes tus secretos hasta que confíes en mí. Haceme masajes en la espalda. No fumes, no me dejes fumar. Portate mal, a nosotras nos gusta el chico malo. Pero no seas malo, no me lastimes.

Y, si nada de eso funciona, proba amarlas.

Dice

No queda haciendo,

Lo que, un día, siempre hice.

No queda queriendo, queriendo,

Cosa que nunca quise.

Lo que quiere decir, dice.

Solo se dice en un otro,

Lo que, un día, se dice,

Un día, va a ser feliz.

Otro

Poesía que es poesía,

No es igual hasta el final.

La verdad es, que,

Aún en el primer verso.

O ya es poesía de otro,

O ya quien lee ya es otro.

Porque mis ojos,

Aún van a cambiar el mundo.

Mismo que sea solo el mío. Y el tuyo.

Siento

Soy hecho de,

Sueños interrumpidos,
Detalles desapercibidos,
Amores mal advertidos.

Soy hecho de,
Lagrimas sin razón,
Personas en el corazón,
Actos por impulsión.

Siento falta de,
Lugares que no conocí,
Experiencias que no viví,
Momentos que ya sentí.

Soy,
Amor y cariño constante,
Distraído hasta lo bastante,
No paro ni un instante.

Ya,
Tuve noches mal dormidas,
Perdí personas muy queridas,
Cumplí cosas no prometidas.

Muchas veces,
Desistí sin mismo intentar,
Pensé en huir, para no enfrentar,
Sonreí para no llorar.

Siento por las,
Cosas que no cambié,
Amistades que no cultivé,
Aquellos a quien juzgué,
Cosas que hablé.

Extraño mucho,
Personas que fui conociendo,
Recuerdos que se me fueron yendo,
Amigos que termine perdiendo,
Pero sigo viviendo y aprendiendo.

Alcohol

I

Augusto: No estoy seguro de esto.

Alcohol: Dale Saad!

Augusto: Pero a ella no le pinta.

Alcohol: Mi hermano, es obvio que a ella le pinta! Solo preséntate con emoción.

Augusto: En serio?

Alcohol: Si! Volumen es la clave. Las chicas respectan el ruido.

Augusto: Eso suena cierto.

Alcohol: Y decile que sos el jefe.

Augusto: El jefe?

Alcohol: Sep. Y no elabores mucho. Lo importante es la objetividad. Solo anda y decí “Ey, soy Augusto. Y soy el JÉÉÉÉFE!”. Y entonces camina tropezando para el otro lado.

Augusto: Realmente tengo que decirlo así? Con "´"?

Alcohol: Si! Y cuando ella te diga “Qué?” solo hace gestos raros como si ella fuera estúpida o algo así. Solo confía en mí, ok?

Augusto: …

Alcohol: Y es ahí que empezas a cantar.

Augusto: A cantar?

Alcohol: A cantar como el Polaco.

Augusto: Mmmmm... No lo creo.

Alcohol: Como los de Molotov?

*pausa*

Augusto: Talvez.

II

Alcohol: Ey Augusto, te vas a quedar callado?

Augusto: Qué?

Alcohol: Ese tipo! Te acaba de provocar!

Augusto: Qué? Si no hizo nada.

Alcohol: Deberías empezar a tirar cosas.

III

Alcohol: Vas a mear con el asiento levantado?

Augusto: Uh, si?

Alcohol: Vamos Augusto! Eso es para principiantes!

Augusto: Lo crees?

Alcohol: Hombres de verdad mean donde quieren. Mientras cantan.

IV

Alcohol: Seguí cantando. Seguí cantando y nadie se va a dar cuenta de las manchas de orina.

V

Alcohol: Sabes lo que la gente realmente ama?

Augusto: Que cosa?

Alcohol: Cuando hablas sobre películas. Especialmente cuando hablas de tus ideas para las continuaciones. Como hacer otro Terminator. Pero es Perronator, porque es un perro. Viste lo que hice? Se me acaba de ocurrir!

Augusto: En serio?

Alcohol: Es una excelente idea! Vamos gritarla a esa chica de allá!

*pausa*

Augusto: Deberíamos juntarnos más…

Tales hechos no reflejan la realidad. Es humor...