Habitación

Ya no soy una habitación vacía.

Me habitan todo tipo de antítesis y leves desesperaciones.

Me encuentro en desacuerdo con mis viejas heridas. Inclino esperanzas sobre el balcón, quiero mirar hacía abajo, pero es demasiado alto desde acá y no veo el fin.

Soy ahora un laberinto penetrado por visitantes que he dejado entrar. Dejé que limaran mis bordes, al fin de abrirles caminos. Entran por los espacios frágiles, cargados de fiebre y locura, rompen todo mi antiguo desamor en pequeños pedazos al rasgar mi piel.

Se deshacen mis mentiras hechas de hormigón por el piso. Me desnudan en verso y prosa.

Y al final, ese final que ya ni existe, que no puede ser mío, mío, mío, tuyo, tuyo, nuestro, ese fin que no tiene nombre, terminando sin terminar. Ya no soy una casa vacía, solitaria y deshabitada.

Tengo ahora mis muebles hechos y una mano para sostener.

Todo que me atraviesa y que me mantiene de pie, con la mirada fija en un horizonte aun sin color. Todo lo que no se decir, verbalizar, hacer realidad. Todo lo que me es raro, todo que es un sueño & delirio & fiebre & locura…

Las pequeñas ansias congeladas en el instante del primero no, vacías al primer gesto de reprobación, al primer corte de sus verdades no realizadas.

El camino no es uno solo, si es que hay camino. Soy trilateral, y hay caminos. Muchos, tantos, infinitos, largos, locos caminos. Que nadie nos enseñara; ellos están allá, salvajes, a la espera de quien los descubra.

Tengo locura sobrando, tengo un poco de amor, pero lo que realmente tengo, es sed. Y eso va a tener que ser suficiente ni que sea para doblar la esquina de este camino, o para caer de una vez en un labirinto cotidiano cualquiera. Y entonces, que haces?

Alguien, nadie.

Lo único seguro, es que hace falta caminar. Para adelante siempre. Más lejos que lo infinitamente posible.

Por eso estoy seguro de que hay quien pueda así, ultrapasar barreras y romper paradigmas eternos. Como también quien termine estancado, con mil pasos por dar, en dirección a lugar alguno.

Y yo? Que no soy quien, que no soy alguien, que no soy nadie? Sigo a pasos lentos, como si estuviera huyendo de las flechas del acaso, persiguiendo la confianza que nunca tuve.

Hasta que llego donde no hay más donde pisar, y sin tener para donde caminar o huir, me detengo en la trampa final y acepto todo lo que no puedo prevenir.

Para finalmente perderme en un inmenso mar de comas, puntos suspensivos, y puntos finales. Para definitivamente no alejarme más.

Color Tinta

Mi amor pinta. Pinta países coloridos de piedra y arboles, pinta araucarias en campos ocres, pinta tulipanes amarillos sobre pastos verdes. Inventa raíces mientras se desconecta totalmente del mundo, crea casitas blancas tiradas cerca de ríos indeterminados.

Su cielo es siempre azul, siempre los colores primitivos de las cosas. El silencio es optimista mientras crea sus cuadros, que llenan las paredes del living, las paredes de la habitación, todos expuestos sin mucho orden más que juntos, unos sobre los otros, revelando en cifras su vida misteriosa.

No hay nadie en ningún paisaje, son ciudades vacías, es la naturaleza intacta.

(Per)Sigo

Un breve instante de escape. De percepción, de desconcierto, o de duda.

El suave control de la desesperación. Palpitando ondas por todo mi cuerpo.

Se inicia la búsqueda. Los pasos se van firmando de a poco. Cuanto más se acelera, más las palabras empiezan a huir. Cuando casi se puede alcanzarlas y ponerlas en el mundo... Ellas ya se fueron, dejando apenas lagunas desconformes.

Y así seguirán las cosas… No hay más nada que decir. Que se haga eco el silencio. Que se arrastren las horas, y que con suerte, una luz elija hacerse verdad. Que un rayo de indulgencia caiga sobre la egida fría de la ignorancia.

Porque no puedo aceptar nada, entonces (per)sigo. Sueño.

Algo que sea imposible de tocar.

Apocatástasis

Mi dedo apunta la mentira que soy. Pero sigo sonriendo porque mi alma nació para ser quemada hasta el final.

Y si pienso en huir, más expongo mi interior, mi lado B, mi lado desnudo, crudo y sin pudor.

Si miento,  – y miento todo el tiempo – es para amordazar la realidad que me hiere cuando abro los ojos.

Desaprendí la moral.  La dejé al atravesar los umbrales que pasé para llegar hasta acá.

La muerte de la lógica es la única que me importa. Es ella, un funeral de neon.

Al resto, quemar hasta el final:

Apocatástasis!

Imposible

El sueño, deseo que alimento sin saber,
Las duras consecuencias de mi proceder.
Traté y logré, me enamoré de tu persona,
Pero es imposible, lo sé. No va a suceder.

Ahora voy en una nueva jornada,
Llena de desafíos y dolores.
Bañado en lágrimas y penas,
Para olvidarme de tu sombra.

No logro sacarte de mi cabeza,
Habitas mis fantasías y manías.
Lindo fue conocerte, descubrirte.
Doloroso ahora es recuerdo hacerte.

Amor Oscuro

Rojo, rojo, sangre, sangre, sus manos. Las manos. Las manos de ella recorriendo su cuerpo. Y la sonrisa. Sonríe como una burla. Talvez porque ella sabia que no resistirías.
Manos, manos, manos.
Irresistible. Irresistiblemente. Cerca, cerca, cerca. Muy cerca. El olor a cigarrillo. El humo. Humo, humo, humo. Asco. El olor a humo le daba asco, pero su olor no.
Humo, humo, humo.
Suyo. El olor suyo. Su pelo. Su cuerpo. Su perfumen. Sus ojos verdes. Verdes, verdes, tan verdes como esmeraldas. Dos esmeraldas con un brillo casi irónico. Irónico, irónico.
Desistir. No hay como desistir. Desistir.
Vos que siempre te olvidas de respirar cuando está presente. Porque te odiaba, odiaba, odiaba, diferentemente de todos ahí. Todos te admiran, ella te odia. Te odia. Odia tu expresión. Odia tus manías. Odia tu poder. Ella te odia.
Amor, amor, amor. Sangre. Odio. Amor.
Sangre? Sangre. Rojo, rojo como su pelo. Rojo como las frutillas que te encantan. Que elegís? Su pelo o las frutillas? O sangre? Sangre? Sangre, sangre, sangre?
Frutillas. Pelo. Sangre, sangre.
Que elegís, niño.
Niño.
Se ríe, se ríe de vos. Eres gracioso, niño. Eres un chiste.
No se puede resistir, no? Porque te odia. Porque es toda roja. Y verde. Y rojo. Y burla. Y odio, e ironía, y seducción, y amor y todo, todo, todo.
Chiste. Un chiste. El gran niño. Un gran chiste. No podes resistirte a chica hermosa. Hermosa.
Me rindo, me rindo, rindo. Quiere tocarla. Casi sádicamente. El niño. Quiere tocarla sádicamente. Y con la sonrisa. Y todo, todo, todo. Los labios, los gemidos. Todo es irónico. Cuando la toca, lo odia, y lo sabe. Lo sabe. Y finge odiarla también. Odiar. Odiar, odiar.
Y el niño? Un joven sin futuro, fumas y tomas. Inteligente, pero perezoso.
Niño, niño, niño. Y la niña? Negro, negro. Oscuridad, oscuro. Odio. Odio que la consume. A ella y a todo su cuerpo. Porque lo odia, lo odia. Odia a los suspiros que produce. Y sonríe para disfrazar. Sonríe como una burla irónica. Sonríe, sonríe.
Sonrisa. Falsa sonrisa.
Dulces. Tiene olor a dulces. Tiene sabor a dulces. Dulce, dulce, dulce. Miel, azúcar, leche. Chocolate. Dulce puro, puro azúcar, azúcar puro. Siempre necesita más.
Azúcar, azúcar, azúcar.
Flaco, pálido, alto y dulce, dulce, dulce. No puede parar. Ama tocarlo, ama tocarlo, tocarlo, tocarlo. Ama provocarle suspiros. Ama, ama.
No hay como vencer. Desista. No hay como vencer.
No se acuerda de dejar de respirar ante su presencia. Respira demasiado rápido, demasiado, demasiado. Muy rápido. Lo ama, lo ama, lo ama. Más que todos ahí, que simplemente lo admiran, lo ama. Lo ama, ama, ama. Lo odia.
Odio, odio, odio. Oscuridad. Odio. Amor.
Oscuridad? Oscuridad, oscuridad. Negro, como su pelo. Oscuridad, oscuridad. Oscuro de la manera que le gusta, que le gusta lo oscuro. No pueden verla. No puede verlos. Todos son felices. Negro de pelo y de vacío. Su pelo o el vacío? Que le gusta más?
Oscuro, vacío, el.
Que elegís, niña?
No hace nada. No se mueve. No se deja provocar. Lo provocas.
Solo te mira, calmo, calmo. Porque sabe que no es verdad. Porque sabe que su sonrisa de burla no es verdadera. Sabe, sabe, sabe. El sabe. Por eso lo amas. Por eso lo odias.
Irónico. Solo alguien que entrena para un futuro que no quiere y odia. Odia. Odia.
Sádico. Es sádico. Y permite que lo toques, y que lo hagas suspirar, pero sabe que te hace sufrir, no lo contrario. Y seguís así. Odiando, odiando, odiando. Lo odias. Lo odias. Y te reís, te reís en su cara.
Y vos? Una joven sin futuro. Fumas y tomas. Inteligente pero perezosa.
Ustedes dos.
Los dos.
No pueden resistir.
Desistan.
Amor, amor, amor, amor, rojo, sangre, frutillas, odio, odio, odio, negro, oscuro, vacío, el, ella, el, ella. Oscuro. Amor. Amor oscuro.
Entrega.

Juntos Siempre

Lo merecías. No quería hacer eso, lo juro. Nunca fue mi intención. Pero lo merecías.
Que alguien imagine lo que es, verte, acá adelante mío, tranquila, en paz, como si estuvieras durmiendo. Mientras toco ese hermoso pelo color fuego, pasando las puntas de los dedos por un rostro, aún caliente.
Te amé como cualquier persona puede llegar a amar un amor, y fuiste la primera por quien me sentí así. La verdad, nunca pensé que sería capaz de desarrollar ese sentimiento, pero lo hice. Lo descubrí por vos.
Y como me recompensaste? Te acordas? Me rechazaste, me dejaste de lado, como si fuera basura. Y te avisé, nadie me rechaza. Por eso no me arrepiento de lo que hice, fue noble. Nadie lo admitiría pero todos saben.
Te imploré, y todo lo que vi fue como te ibas con otro, como si fuera un animal sin sentimientos. Es obvio entonces entender como llegamos a esta conclusión, es fácil entender porque hice lo que hice. Porque alguien habría de poder tenerte, si ese alguien no soy yo?
Es hermoso volver a verte, aunque no sepas que te veo. Tus ojos ahora cerrados, tu piel más pálida a cada segundo que pasa, tu vida huyendo de esta tierra como el suspiro de un ángel. Y vuelvo a sonreír. Sos hermosa.
Una belleza que se aprecia más cuando estas muerta, que cuando viva. Beso tus labios, por la primera vez. El gusto dulce aun existía, pero se siente algo amargo, son tus labios, ya están helados.
No lo hice por venganza, no lo hice para que sufrieras. Lo hice por amor, nuestro amor, y aunque ahora no lo entiendas, algún día verás la luz. Como yo la veo. Y así estaremos juntos, para siempre. Siempre.

Tormenta Atemporal

Llovía fuerte. Los perros aullaban. Los relámpagos en el cielo cerrado jugaban y luego en seguida los truenos enfurecidos aplaudían. Dolía por adentro, pero en otro momento está ahí tan decidido, como estaría ahora tan perdido… Las palabras podrían estar cayendo como gotas de agua, pero las alcantarillas de aquella calle sucia las aspiraban ferozmente antes de que se pudiera ver siquiera el bulto. La luz incandescente quemaba los dedos. El frío quemaba el alma. No podía pensar en otros como el… simplemente no era más. Era liviano, era pesado. No era. Desde adentro, la llama ardiente del rojo incendio al lado y la brisa helada de color blanco que seguía fuerte dirección al norte, celebró lo cuan miserable su vida no podría ser. Y no era.

A Dos

La imagino inquieta, aflicta por cada respuesta, cada negación, reflejando el brillo azulado en sus vistas cansadas por el tiempo, prendiendo un cigarrillo después del otro mientras piensa, impaciente, en cual serán su próximas palabras. Del otro lado, veo alguien eufórico en cada palabra, fantaseando las vivencias que probablemente no van a venir, planeando infinitos escapes, todos en vano. De repente, viene un silencio. Talvez no fueron capaces de demostrar un afecto recíproco. Pero, en la falta de que decir, admitían que estaban en buena compañía. O por lo menos, eran excelentes actores. Forjaban un bien estar que nunca tuvieron con ningún otro, aprendieron con las frases que sabían de memoria en las incontables madrugadas insomnes. Agudizaban suficientemente la imaginación de tal manera que podrían pasar días, describiendo sus planes de otoño a dos. Me pregunto si en algunos años se acordará de él – y de todos los otros. Y me quedo callado.

Frío

En uno de estos días, desapareció.

En medio de las lagrimas de acido y respiración jadeante, abandono la idea de resistir y se entregó. Dejo el odio frío calentar y explotar en un grito que corto el aire y tiñó su alma de negro. Grito entregándose a los errores y hasta mismo a los aciertos. Su corazón aceleró haciendo que sus venas se hinchen. Gritó por vivir en un mundo demasiado pequeño para el mismo. El viento se alejó, la tierra se abrió, el mar bajó. Se plantó en el piso permaneciendo inmóvil mientras el mundo giraba. Después del grito, se mantuvo el silencio, esta vez peleando consigo mismo. Abandonó el mundo. Resintió los choques del pasado y abandono las quedas del futuro. Apagó las canciones de amor y el dulce del vino de su recuerdo, después de juzgarse no merecedor de ellas. Y dejó que el tiempo pasara, aprisionándose en el momento en que decidió no importarse más. Entrego el tiempo a los otros, encerrándose adentro de si mismo. Siendo él mismo el problema, corregiría el mundo del dilema. Si a el no le era más permitido soñar, se encerraría adentro de la realidad que le restó. Estando en guerra con el mismo, entregaría la paz a los demás. Se cayó de rodillas sobre la tierra aún húmeda de lágrimas, la cabeza baja y derrotada sobre el cielo cortado por rayos. Enloquecería solito y no en una vitrina. Si a el no le era más permitido un alma, soplaría el suyo por los labios esperando que se escapara. Apretó los dientes, encerró los puños. En poco tiempo, nadie se importaría. En poco tiempo, nadie se acordaría. Si a el no le era permitido tener un corazón, que el suyo se detenga. Le bastaba apenas esperar, escondido de la paz, animando para que la paz bañara un mundo que no más le pertenecía, pues nunca lo había hecho.

Desitió, en un día de estos.

Diez Minutos

Pasaba el día cuidando de la vida. Era aún bastante activa, entonces hacía que los días fueran largos.

Por la mañana, hacía las compras e iba al banco, resolviendo todo lo que necesitaba ser resuelto en la calle. Volvía para la casa poco antes del almuerzo y aún encontraba tiempo para anotar las recetas de la chica en el programa de la mañana en televisión. Tenía cuadernos y cuadernos, era su gran hobby. Pero almorzaba sola, en silencio. A veces mientras leía una revista, y a veces cuando llevaba su plato al balcón y comía sin prisa, mirando las personas que pasaban por la calle debajo de su viejo departamento. No tardaba mucho hasta que el nieto llegaba de la escuela. Pasaba las tardes en casa, jugando en el piso del living, o durmiendo una siesta. Ella arreglaba la casa con cuidado para no despertarlo, pero no se olvidaba de hacer una leche con chocolate y unas galletas al niño para la media tarde. Y se quedaba con el hasta que empezaba la noche, cuando la hija salía del trabajo y pasaba en su casa a buscarlo. Charlaban un rato tomando café, y después ella cenaba sola, en frente a la tele, acompañando sus novelas brasileras hasta que llegaba la hora de apagar todo e ir a la habitación.

Dicen que no importa la rutina que uno tiene, con el tiempo las cosas cambian, pero estos últimos años, caminar sola hacia la habitación no se hacía más fácil.

Era aún bastante activa, entonces hacía que los días fueran largos. Pasaba el día cuidando de la vida.

Pero, cuando se acostaba en esa habitación oscura, sintiendo esas sabanas heladas sobre su cuerpo, se permitía dejar de pensar, dejar de actuar, dejar de hacer. Y se permitía sentir.
Y todas las noches, antes de dormir, se regalaba el derecho a pensar en su vida, en como hizo las cosas, y si las cambiaría si tuviera otra oportunidad. Se regalaba el derecho de pensar y extrañar a su amor, que ya se fue hace años, pero duele como si hubiera sido ayer. Ese amor que aún la mira con sus ojos color miel desde el retrato de enmarque dorado que estaba arriba del escritorio. La foto igual, era innecesaria, aún que pasen los años algunos recuerdos sobreviven el desgaste de los años. Ella aún se acuerda de su rostro, de sus labios, de cómo se sentía su piel.

Y cada noche, se acordaba de algo.

En algunas de ellas, se acordaba de algunos momentos que pasaron juntos. No los grandiosos que harían parte de alguna escena de película, pero aquellos más pequeños, los detalles, aquellos que construían, ladrillo por ladrillo, la historia de la pareja. La tarde aquella que hacía mucho calor y que de repente fueron sorprendidos con lluvia; el día que el le regalo aquel vestido rosado que a ella se había fijado en una tienda del centro; o la manera en que el le sostenía la mano sin darse cuenta.

A veces, quería escapar de algunos recuerdos más dolorosos, pero no podía. El olor de su ropa, la manera con la cual el decía bajito su nombre en el medio de un abrazo, y, principalmente, cuando se conocieron y el pasó horas contando historias de su niñez. Al final ella se enamoró, tanto por las historias, que la hacían reír, como por el hecho de que sabía, desde ese entonces que tenían una vida entera por adelante. Era algo que en aquel entonces, la hacía soñar.

Pero, a veces, se entregaba a los recuerdos, sin ninguna piedad sobre si misma. Y allá, acostada de mirando el techo en total oscuridad, se tiraba de cabeza en todos los días que habían vivido juntos.

Su mente giraba alrededor de pedazos desconectados de frases coloridas e imágenes con sonidos de promesas de amor eterno, su corazón se despedazaba en cartas llenas amor y nostalgia y promesas de cariños y locuras. Su alma bailaba silenciosamente con el sonido de las risas conjuntas que mostraban, a los vecinos, que en aquella casa, había un final feliz, y que esta felicidad viviría para siempre.

Y cuando la dulzura de los recuerdos daban lugar a la amargura del espacio vacío a su lado, cuando el sonido de su risa dejaba el escenario, sustituido por el silencio del retrato, ella se permitía sentir. Y, aún tomada por los recuerdos de la levedad y el amor, era asolada por el peso de la soledad de una vida incompleta. Y ella lloraba. Y sus lágrimas eran las más tristes.

Allá, acostada en la oscuridad, escondida del mundo, lloraba copiosamente de tanto extrañar. Lloraba cada libro que le había regalado, cada canción que habían bailado, cada película que habían visto, lloraba cada almuerzo, cada siesta, cada almuerzo. Lloraba los millares de “buenos días” y “que duermas bien” que habían compartido en tantos años.

Lloraba el dolor de haberlo perdido, el dolor de no tenerlo más, el dolor de no ser más. Lloraba por la injusticia de la vida y por la crueldad del tiempo. Lloraba para no explotar por un amor que seguía guardado en el pecho, sin jamás poder ser entregue nuevamente a quien tenga derecho. Lloraba aliviando el pecho de tanto que extrañaba, de lo que parecía tan cierto y que jamás pasaría.

Lloraba por el. Lloraba por si misma.

Lloraba por los dos.

Lloraba hasta dormir, pidiendo bajito para que el apareciera en sus sueños, al mismo tiempo en que sentía miedo de que eso pasara.

Y, al día siguiente, despertaba y se levantaba temprano para cuidar la vida. Hacía su desayuno, regaba sus plantas, planeaba las tareas del día, ignoraba el retrato que, en el escritorio, le sonreía con afecto. Y se bañaba, cambiaba de ropa, y su día realmente empezaba. Pasaba el día cuidando de la vida. Era aún bastante activa, entonces hacía que los días fueran largos. Porque sabía que todas las noches, los últimos diez minutos antes de dormir, serían más largos que todas las horas del día.

Porque vivía su vida entera en diez minutos.

Todas las noches.

Solita.

Volver

Se despertó con una voz de mujer que llamaba su nombre de una manera cariñosa.

Abrió los ojos y, aun con sueño, avisto su madre sonriendo. Pero no era exactamente su madre, y si una versión más joven de ella. Los ojos aún no eran tan cansados, la piel era más lisa, la sonrisa era más abierta.

Estaba en la misma habitación que durmió durante toda su niñez. Reconoció de inmediato la disposición de los muebles, y redescubrió los libros y juguetes coloridos que estaban escondidos en algún lugar de su memoria. Y, más importante que todo, el olor a madera del escritorio que estaba al lado de la cama. Y sobre ella, un dibujo suyo.

Frotó los ojos con las manos.

Era de nuevo un niño.

Desacostumbrado al tamaño de las piernas, casi se cae de la cama mientras se levantaba. La madre arreglando los juguetes apurada, preguntó si había dormido bien. Aun extrañando todo lo que pasaba, dijo que sí, bajito, fingiendo estar con demasiado sueño para hablar.

Y, de pie, se descubrió, por primera vez en mucho tiempo, menor que su madre. Pero no le dio atención a eso, pues no podía dejar de mirar la sonrisa sincera que tenía. Ella sonreía siempre que lo miraba? No se acordaba de eso. Pero probablemente si.

Fue al baño a cepillarse los dientes, y mal alcanzaba la pileta. Además el cepillo de dientes parecía pequeño en su mano, pero se encajo perfectamente en su boca, que era menor de lo que se acordaba – o que imaginaba.

Mismo sintiéndose un poco ridículo con aquel piyama repleto de dibujitos, bajo las escaleras con cuidado, escuchando la voz de la madre que pedía, desde la habitación, para que no bajara corriendo. Y paseo por el living de la casa de su madre – que, por lo que parecía, aún era su casa en aquel momento.

Todas aquellas cosas viejas, la mesa del living con sus caderas imponentes, el sofá (aún nuevo!) y la televisión, modelo antiguo, de aquellos que no se ven más en las tiendas, apagada. Probó girar un botón y fue sorprendido por una imagen colorida, de un dibujo animado. Una música graciosa que llenó el lugar.

Miró hacía atrás. Miró cada detalle del living, redescubriendo recuerdos olvidados. Miró a sí mismo, pequeño, niño, con piyama colorido.

Y, de repente, supo que debería hacer.

Se sentó en el piso, en frente a la televisión y, con las piernas cruzadas y un autito de plástico al lado, se olvidó de todo, asistiendo al dibujito animado, con personajes corriendo en ambientes coloridos, con sonidos divertidos.

Y, antes de que pudiera darse cuenta, se estaba riendo. Alto.

Y siguió riéndose hasta que su madre apareciera nuevamente y con un vaso de leche. Lo tomó de una sola vez, creando un bigote blanco y recibiendo un beso en la frente como regalo.

- Hay alguien en la cocina que te quiere ver.

Curioso, se levantó y caminó por el living de su niñez hasta la cocina, donde el olor a algo que se cocinaba empezó a propagarse por la casa. Y, cerca del horno, un hombre más viejo,  el pelo que brillaba por el Sol de la mañana, ese olor, esos zapatos, y agachado en el piso, sonriendo, se encontraba con los brazos abiertos.

El abuelo.

El abuelo de quien se acordaba tan poco. Y que la vida fue tan egoísta en el tiempo que les regaló juntos.

Y corrió en su dirección, ignorando los pedidos de “no corras!” de su madre, y se tiró en sus brazos, que lo levantó en el aire y grito su nombre con eterna felicidad, riéndose alto, con esa risa rica de la cual a el le encantaría acordarse.

El abuelo juega con el, le hace cosquillas – el, se reía, no podía escapar, - y acaricia su pelo. Y después de hacer aparecer mágicamente un chocolate, regalado junto con un guiño y un beso en el cachete, preguntó:

- Y ya sabes que queres ser cuando seas grande?

- No quiero crecer, abuelo – respondió, sin siquiera pensarlo – quiero seguir acá, por lo menos un ratito más…

Y enterró la cara en su hombro, recordándose de su olor, y lloró bajito escondido ahí, antes de sonreír nuevamente.

Esta vez, para siempre. Para no volver, por lo menos, por un momento.

Rebelión

- Necesitamos ayuda urgentemente. Estamos vivos por pura suerte, respiramos por un pequeño agujero, no podemos dejar más que eso suceda. Tenemos que hacer algo, algún plan de acción inmediata.
- Llame a Recursos Humanos y eso que nos está haciendo el, no es ni un poco justo.
- Llamar? Yo ni señal tengo en este ladrillo que me dieron. Y mira que me prometieron un Iphone 4 y un auto nuevo si yo fuera considerado por lo menos razonable.
- Auto? Si por lo menos pudiera almorzar todos los días, no como bien hace unos cuatro, cinco días.
- Acá es tan oscuro y estamos tan apretados. No puedo más. Hay que encontrar una manera de salir.
- Lo sé! No estábamos acostumbrados a estar tanto tiempo encerrados de esa manera.
- Casi no hay aire, siento que muero. No hay otra solución, salimos de acá si el quiere nada más.
- Pero que paso para que se pusiera así? Donde están aquellos tiempos de gloria donde éramos bien tratados, recibidos con alegría y euforia. Ese lugar era casi un hotel cinco estrellas, y ni teníamos tiempo de aprovechar. Mal llegábamos y era tiempo de irnos.
- Eso es verdad, acá supo ser un lugar mejor, había parientes míos diciendo que tenían habitaciones de lo más increíbles, y nosotros acá en este agujero. Estoy acá hace semanas y ni señal de cuando me van a elegir.
- Semanas? No sabes lo que es esperar. Estoy aquí hace casi un año! Hubo una vez que logré poner mis piernitas afuera, pero ella se arrepintió y canceló todo. Creo que no me vio sentido, la verdad que no entiendo al chico este.
- necesitamos un plan de rescate, no podemos más vivir de esa forma, en esta escasez… Honestamente, creo que estaría mejor en Somalia.
- Es eso lo que no entiendo. Quedan tan pocos de nosotros, estamos casi extintos, y ni así recibimos un poquito de valor? Ah como son raros esos humanos…
- De una, pero no me queda ninguna idea. Ese calor me impide de raciocinar, la verdad que no soy muy bueno bajo presión.
- Podríamos hacer una huelga.
- Es muy arriesgado. A el no le va a gustar? Va a ser mejor si dejamos de molestarlo.
- Podríamos soltar unas bombas en los pasillos. Si la gente de Sueños y Deseos nos apoyan, formamos un ejército, escuche por ahí que ellos también no están muy satisfechos con el tratamiento por allá.
- Y bueno! Eso es un absurdo. Estamos acá exilados en esta mazmorra y me dijeron que hay unas cualquieras que entran y salen de la suite presidencial. Este lugar antes tenía reglas!
- Sep, estamos siendo maltratados, pero creo que las bombas no son una buena idea. Escuche al personal de Información comentando que esos conflictos armados están causando problemas en otros lados, y si lo nuestro empeora, cagamos.
- Podríamos intentar una acción en la Suprema Corte, dicen que hay una nueva cláusula de malos tratos que pagan una buena indemnización, podríamos hasta ganar millones, pero creo que hay muchos procesos adelante del nuestro, cuando finalmente logremos algo, van a creer que ya estamos muertos hace tiempo…
- Ya sé! Mientras el no nos deje ponga en papel, o en la pantalla de la computadora no la dejamos dormir.
- Eso es brillante! Podemos gritar, derrumbar sus cosas, tirar de sus sabanas y tirar sus libros al piso.
- Pera, tirar los libros… Eso es un golpe bajo, se va a enojar mucho y capaz nos deja hasta estar podridos acá.
- Pero que chico complicado! Hay que tener cuidado, me contaron que le regalaron un sable de luz.
- Esa gente desequilibrada debería ser prohibido de caminar armado.
- Bueno entonces hagámoslo simple. Hablemos bien alto y toda la noche. Igual todos los otros sectores ya encerraron sus actividades por hoy. Capaz nos escuche y se de cuenta de que aún existimos.
- Se va a poner muy incomodo y lo dejamos en paz cuando nos atienda. Queremos ser tratados con respecto, que nos use! Y si no, lo volvemos a molestar aún más!
- Nene, por favor… Trata de escribir un poquito por lo menos… Yo sufro de claustrofobia y no puedo más seguir aquí!

Inoportuna

Te acordas de cuando llegaste?
Yo estaba ahí.
Donde siempre estuve.
Con mis papeles pálidos y rotos al medio. Preparado para metrallar a cualquiera que cruzara el limite de la zona conflictiva que siempre fue mi vida..
Pero me desarmaste.
Con una mirada suave de lado.
Toda mi artillería pesada estaba allá, esparcida en el piso inmundo.
Y no me preocupe con recogerlo, ni mientras escuchabas mis problemas y fingías importarte, aunque creías todo tan desnecesario.
Necesitabas un hombro amigo, y te regale un abrazo.
Yo necesitaba un ritmo, y me diste una melodía entera.
Antes no caminaba por aquí con el corazón fuera del pecho.
Ahora, seguís ahí.
A mi lado.
Y decís cosas que ni siempre quería escuchar.
Mis palabras tampoco eran moderadas.
Nunca fueron.
Y vos fácilmente encontrarías alguien que te dijera mentiras en cualquier lugar.
Es lo que hace la gente.
Pero yo no estancaría mentiras en tu cuerpo.
Si, dejaría marcas, cicatrices tan fuertes que el tiempo no cerraría, pero no tan profundas como las mentiras.
No te haría creer en aquello que no sintiera.
Convencerte de aquello que de hecho sentía, ya era suficiente trabajo.
Estabas entonces ahí. Ocupando un espacio que hasta entonces era un lugar vacío, anteriormente decorado con colores horrorosos por amantes incompetentes.
Pero no.
No eras la única que necesitaba ser salva.

Cenizas

Duele escuchar,
Que todo lo que quieres,
No viene de mí.
Dolió seguir,
Pistas equivocas,
Trampas implícitas,
Camufladas, maquinadas,
Y concesiones ilícitas.
Pero permitió mi perdición.
Iludido con sus palabras.
E impecable actuación.

Nunca creí,
Y nunca toque.
Entregué lo improbable,
Desee lo inalcanzable,
Que no estaba allá,
Que nunca estuvo,
Y tampoco llegar a estar.
Para terminar, por favor,

Mis cenizas, al mar.

Todos Iguales

Infelizmente la vida nos muestra como las personas realmente son en su interior. No te engañes, allá no existe nada de brillante o de plumas blancas, allá no hay nada lindo o calido que nos haga querer volver. En su interior, donde las fantasías son dispensables y los sueños inconsecuentes, todos saben quienes realmente son y de lo que son realmente capaces de hacer para conseguir lo que quieren. Todos son vulnerables lo suficiente como para dejarse influenciar por la sociedad gris, obligados a seguir reglas impuestas por nadie pero para todos. Nadie es cien por ciento libre, y mucho menos inocente. La vida nos lleva a percibir que nosotros somos como todos los otros, completamente corruptibles. Perdóname por eso, querido lector, pero soy exactamente como todos los demás. ¿Es esto un sueño? ¿O finalmente he perdido totalmente el uso de la razón?

Ciego y Mudo

Un poeta es siempre hermano del viento y del agua.

Deja su ritmo por donde pasa.

Si yo ni sé donde estoy,

como puedo esperar que algún oído me escuche?

Ah! si yo ni se quien soy!

Como puedo esperar que alguién me quiera?

No sé quien soy, no se donde voy,

Un poeta que no ve en un mundo sin ojos,

Un mundo que se calla con un poeta mudo.

Noche para Historias

♪ Joao Bosco e Vinicius - Chora, Me Liga
(el teclado anda mal...)

A veces cuando el sol se esconde bajo el mar, el cielo lo acompaña cambiando de color. Y fue lo que pasó aquel miércoles. Me encontraba sentando en la mesa al lado de la pileta, fumaba uno de los últimos cigarrillos del paquete y me aburría sin prestar atención al paisaje que se me presentaba.

El cigarrillo se terminó y cuando me ví sin nada que hacer, resolví salir de la casa. Caminando por el patio hasta la salida de adelante, logré llegar a la playa, mi vecina. Demasiada suerte tener una vecina tan hermosa. La arena no quema mis pies y el sol no lastima mis ojos, me olvidé la remera adentro y aproveché para tirarme al agua.

Ya en el mar, me dí cuenta de que la isla no está lejos. Nunca me pregunté el porque de nunca haber ido hasta allá antes. Se que hay algunas pocas casas, y que más que nada sirve de puerto de descanso para algunos pequeños barcos de pesca, de esos más familiares.

Talvez influenciado por el desafío de la distancia, o alimentado por el aburrimiento constante. Elegi nadar hasta allá, y fue dificil. Cansado llegué, y en la arena descansé. Unos hermosos y muy merecidos minutos de descanso después de enfrentar el mar.

El cielo cambiaba de color, estaba naranja y se oscurecia, pero no me di cuenta. Me levanté y quise explorar la isla, fui caminando por los arboles, buscando pajaros, apreciando rocas, buscando rios, subiendo arboles, desviando hormigueros e inventando historias.

Me sentí un Robinson Crusoe, o el tipo aquel de la pelicula con Tom Hanks. Me hacia falta un Wilson. La noche llegó, y finalmente me di cuenta. En la oscuridad de la noche, la selva se hace poderosa, y la gente se hace pequeña, y ante el poder de la naturaleza me quedé callado, con algo de miedo, buscando el camino a casa.

Caminé por un buen tiempo, o por lo menos eso pareció. Y entonces escuché música. Escuche el sonido de tambores y guitarras, y despacio me fui acercando, llegue a pocos metros del grupo de hombres musicos.

No se como, talvez hice algun ruído, pero uno de ellos sintió mi presencia se dio vuelta y tiró su pandereta contra mí. Un tiro perfecto en la frente. Griteí más por el susto que por el dolor, realmente no la vi venir.

Una parte del grupo se acerca hacía mi y me pregunta si estoy bien, el chico que me tiro la pandereta pide perdon, por su actitud parecia ser mas chicos que yo, pero fisicamente aparentaba tener unos buenos anos mas.

Me invitaron a sentarme con ellos y algo intimidado acepte. Eran ese grupo de gente que habla mucho y te ofrece mucho, y como que no da tiempo de decir que no o decir cualquier cosa, entonces simplemente uno se deja llevar.

Seguian cantando canciones raras, eran en portugués, pero no las conocía. finalmente empezaron a cantar las canciones de Roberto Carlos y, me acorde de mi abuela cantando cuando era más chico y pude acompañarlos. Sonreían al ver mis fracasadas tentativas de cantar.

Me preguntaron si yo tenía que volver a la playa, y les dije que si pero que no sabia como. Ellos me ofrecieron transporte pero me avisaron que antes necesitaban trabajar, curioso me ofreci para ayudar.

Por lo que entendi, y entendi poco, ellos pescan a la noche porque la cantidad de peces en ese horario es mucho mayor. Entonces en un pequeno barco estaban, Don Roberto, sus dos hijos que tenian nombres tan peculiares que ya ni me acuerdo, y yo. Armados con redes y buena voluntad nos adentramos en la noche absoluta. Y tirabamos las redes y esperabamos, y recogiamos para volver a tirar y asi seguimos en un ritual de esfuerzo, paciencia y amistad.

Para mi sorpresa, logramos pescar una buena cantidad, y somada a la de los otros barcos, era algo que llegaba a llamar la atencion de la gente. Pero como prometido, despues de la pesca volvimos a la playa, los ayude a meter los peces en un camion frigorifico, algo caido a los pedazos y sospechoso de no enfriar cosa alguna y empece a despedirme. Pero Don Roberto no me deja.

- Te vas ahora que llega la mejor parte de la noche?

- Ah si? Que pasa ahora?

- Y ahora contamos historias.

Admito que odie mucho a Don Roberto en ese momento. Estaba cansado, sucio, mis manos dolian de tanto tirar redes, pero la curiosidad era grande. Que historias eran esas. Y esa fue mi pregunta.

- Las mejores historias de amores perdidos que vas a escuchar en tu vida.

Y tuve que quedarme. Quería saber, queria escuchar las historias de esos hombres. Y me sorprendí, y les quiero contar, pero después, otro día.

Hace de Cuenta

♪ Na Na Na - My Chemical Romance

No respondo a tus mail, y cuando respondo soy duro, distante, me mantengo ajeno: HACE DE CUENTA QUE TE ODIO.

Te lleno de palabras de cariño, no ahorro elogios, me sorprendo con todo el afecto que logro inventar, soy actor, soy del ramo: HACE DE CUENTA QUE TE AMO.

Estoy siempre mirando el reloj, siempre enalteciendo los planes que tenía y que otros arruinaron, siempre reclamando de lo que otros hacen mal: HACE DE CUENTA DE QUE ME LA BANCO.

Me río de las fiestas y de las ropas glamorosas, no entiendo como es que alguien logra dormir tarde todas las noches, invitados permanentes en la VIP del infierno: HACE DE CUENTA QUE NO QUIERO.

Lloro cuando miro el noticiero, lamento del dolor de los demás y paso noches despierto intentando entender corrupciones, indiferencias, todo lo que demuestra lo mucho que fue desperdiciado mi voto: HACE DE CUENTA QUE ME IMPORTA.

Digo que te perdono, ofrezco un cafecito, me acuerdo de los buenos momentos, digo que los malos están en el pasado, que no me acuerdo de nada, personas maduras saben que todo rencor es peso muerto: HACE DE CUENTA QUE NO SUFRO.

Cito Aristóteles y Platón, me gustan hierros retorcidos en galerías de arte, leo poesía concreta, compro telas abstractas, me quedo fascinado con la onda tecno en una música clásica, y miro sin leyenda la más reciente película romena: HACE DE CUENTA QUE ENTIENDO.

Tengo todos los ingredientes para un sándwich inolvidable, la puerta de la heladera está llena de imanes de delivery, mantengo un bar razonablemente lleno, un poco de sal y pimienta en la dispensa y el horno tiene ocho años pero parece nuevo: HACE DE CUENTA QUE COCINO.

Bienvenido a Disney, el mundo de la fantasía, cual es su papel? Podes ser un fantasma que atraviesa paredes, un enano o un gigante, un niño prodigio que no se olvida el texto, el chico ingenuo que confío en la bruja, un sex symbol a espera de sus damas: HACE DE CUENTA QUE NO DUELE.